En esta noche en que el puñal del viento

acuchilla el cadáver del verano,

yo he visto dibujarse en mi aposento

tu rostro oscuro de perfil gitano.

Vega florida. Alfanjes de los ríos,

tintos en sangre pura de las flores.

Adelfares. Cabañas. Praderíos.

Por la sierra, cuarenta salteadores.

Despertaste a la sombra de una oliva,

junto a la pitiflor de los cantares.

Tu alma de tierra y aire fue cautiva...

Abandonando, dulce, sus altares,

quemó ante ti una anémona votiva

la musa de los cantos populares.